Clint Harper hatte ein Gesicht, das aus graubraunem Felsstein gehauen zu sein schien. Hart sprang die kurze Nase daraus hervor, kantig waren Kinn, Stirn und Wangenknochen. Der Mund war nur ein Strich, und das eine Auge saß in einer weit zurückliegenden Höhle und war pulvergrau. Die rechte Augenhöhle war leer. Mißfarben und strähnig war sein Haar unter dem verschwitzten und zerfransten Melbahut. Das Hemd mußte irgendwann einmal grau gewesen sein und auch Knöpfe gehabt haben. Fast bis unter die Achselhöhlen reichte dem vierschrötigen Mann die Hose, die viel zu weit war und von halbzerfetzten Hosenträgern gehalten wurde. Ein verwaschen-blaues Halstuch war zur Seite geknotet und verstärkte noch das wilde Aussehen des unrasierten etwa vierzigjährigen Mannes. Tief über seinem rechten Oberschenkel hing in einem abgewetzten Halfter ein schwerer fünfundvierziger Revolver am Waffengurt.Die Hose lief unten über schmutzige, hochhackige, mit rostigen Spuren bewehrte Stiefel aus. Der Mann sah aus wie das zerklüftete Felsland um ihn und war wie der graubraune Boden unter seinen Stiefeln. Clint stand mitten auf dem Hof einer zerfallen und verwahrlost wirkenden Ranch.
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